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Los olvidados, Luis Buñuel   (México, D.F.)  Washington Daniel Gorosito Pérez La Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM), representada por su máxima autoridad, el rector Enrique Graue Wiechers, entregó simbólicamente al Instituto Cervantes en Madrid, en la denominada Caja de las Letras, libros y audiovisuales con los que se rinde homenaje a escritores españoles refugiados en México como consecuencia del estallido de la Guerra Civil y la posterior dictadura de Francisco Franco Bahamonde. La entrega se realizó en el marco del décimo aniversario del Centro de Estudios Mexicanos UNAM- España. Es un homenaje a las y los intelectuales del exilio español, queridos y respetados profesores e investigadores de la UNAM, quienes llenan de orgullo a esta casa de estudios por todo lo que ellas y ellos significaron para el desarrollo de la Universidad consideró el rector, Enrique Graue Wiechers. “Quienes tengan en el futuro (en el 2039), la oportunidad de abrirla, podrán apreciar, compre

  F uera de la guarida la noche está herida. Sangrando en recuerdos, mojado en el remordimiento del pasado, bajo los escalones del olvido, de la taberna “Trago amargo”. Ya escucho la música de Jazz y el entrañable olor a madera vieja carcomida del whisky y las vigas del techo. El ambiente está cargado de humo. Ilumina la oscura estancia, el aspirar de los cigarrillos y unos focos sobre la tarima donde, músicos negros, versionan temas de Charly Parker, Miles Davis y alguna pieza de Soul de Otis Redding y Aretha Franklin. En este garito se organizan las mejores timbas de la ciudad y buenos combates de boxeo. Hoy me siento en un rincón huyendo del pensamiento, mi mal crónico. Sánchez, el dueño del local, trae una cerveza bien fría, a mi mesa y habla sonriendo amargamente. - ¿Qué? La noche está herida ahí afuera, ¿eh?, bienvenido a la guarida. Le guiño el ojo y levanto el pulgar sin contestar. Bebo en la noche de los perdedores. Se acerca el fracaso con cuerpo y voz d

 1                                                                                     Decía la diosa suprema del Parnaso poético cubano —uno de los más notables de la poesía de habla hispana, por cierto—, Dulce María Loynaz (1903-1997), que cada poeta podía realizar su obra como mejor entendiera, pero que debía escribir al menos un soneto. Es obvio que la excelsa poetisa (premio Miguel de Cervantes 1992) exageraba un poco, pero su opinión nos asiste para demostrar la importancia de esta ligadura de catorce versos y de la posibilidad que nos provee de ejercitar nuestro florete poético y demostrarle al lector —si verdaderamente estamos interesados en que nos lean— nuestra valía con una elegante y sorpresiva estocada poética. No es propósito aquí exponer la historia del soneto ni de sus principales cultivadores: ahí está la Internet para quien desee profundizar —aseguro que es interesantísima.  El soneto clásico consta de catorce versos divididos en cuatro estrofas: dos cuartetos y dos t

  Octavio Paz- foto: Sara Facio MNBA       Hace ya 25 años que murió Octavio Paz.   Muchas veces presumía de ser gallego por parte de madre. Se lo decía a menudo a Pere Gimferrer. Una vez Gimferrer expuso ese tema en una conferencia en Compostela. No me interesan las erudiciones académicas ni el polvo de datos del que hablaba Nietzsche. Pero como a Nietzsche me interesa el espíritu. Y en espíritu Paz era muy gallego.    Para mí su poesía es muy cerebral o muy ensayística. De esa poesía que necesita explicaciones y no te llega directamente. Solo si acaso su “Piedra de sol” tiene verdadero impacto poético. Sobre todo en unos versos vertiginosos en que habla de unos amantes en Madrid en plena guerra civil española y pone un momento en el centro de todos los momentos del mundo. Una especie de Aleph amoroso con lucidez y con fuerza.    También sus ensayos son muy lúcidos y esclarecedores. Empezando por “El laberinto de la soledad”, en que pone a México como un país solitario, que es m